沈昭夜沉浸在对昨夜以及之前种种经历的思索中，突然，掌心里的玉再次颤动起来。
沈昭夜没动，手指只是轻轻收拢，像拢住一缕快散的烟。
他知道，这次不是幻觉，也不是风刮出来的错觉。
那股热劲儿是从玉里钻出来的，顺着指缝往皮肉里钻，像是有人在血脉里点了一根火线。
他把玉翻过来，指腹蹭过背面一道斜纹，像是刀劈出来的痕迹。
昨夜它闪过红光，只维持了三息，像喘匀一口气那么短。
可就是这三息，让他从头到脚都烧了一遍。
不能再等了。
他盘腿坐下，膝盖压着地面的冷气，左手按住玉身凹陷处，右手食指顺着那道斜纹慢慢划过去。
动作轻，像在刨一块老木头的表皮。
指头刚过纹尾，掌心一热，那股气又来了——细，弱，像从井底抽上来的一根水丝，刚冒头就晃。
他屏住呼吸，把这丝气往手腕经络里引。
一引，头就晕。
气血像是被抽走了一半，眼前发黑，耳里嗡嗡响。
他咬牙，没松手，硬把这股气往下压，压进小臂，再往肘弯走。
气流一歪，撞上某处，整条胳膊猛地抽了一下，像被钉子扎进骨缝。
“操。”
他低骂一声，手一抖，气断了。
玉光灭。
屋子里重新黑下来。
他喘着，手撑地，等那阵眩晕过去。
不是不行，是太急。
木头不听刀，不是刀不利，是手太重。
他爹教他拉锯时说过：“劲儿要匀，路才走得远。”
他缓了半炷香，重新来。
左手稳按凹点，右手再划纹路。
这次不急着引气，先让那丝热劲在掌心打个转，像等水烧开前的那阵咕嘟。
等它自己稳住，再一点点往手臂送。
试了几次，气流才过了肘弯，在第十一次时，终于冲到了肩窝。
轰的一下，整条右臂热得发烫，指尖开始抖，像是有东西要从指头里炸出去。
他猛地抬手，五指张开，对着墙角那堆刨花。
气从指尖喷出，像一道看不见的风。
刨花堆里，一缕最轻的木屑晃了晃，离地三寸，颤着，没落。
三息。
然后飘下。
沈昭夜没动，眼睛死盯着那缕屑。
它落得慢，打着旋，最后轻轻搭在另一片碎木上，不动了。
成了。
他没笑，也没喘，只是把右手慢慢收回来，放在膝盖上。
掌心的玉还热着，红光微闪，像在应和他的心跳。
这不是梦，也不是疯。
他能动它了。
他低头看自己的手，指节发黑，冻疮裂着口子，指甲缝里全是木刺和泥。
就是这双手，刚才把一股看不见的东西抽出来，托起了一片木头。
如果这能托木屑！
那能不能托刀？
能不能托枪？
能不能，托起一面倒下的旗？
他闭眼，脑子里又浮出昨夜的画面——血地，跪着的将士，那杆断旗。
他们不喊，不求，就那么跪着，像在等一个人站出来。
现在，他站起来了。
至少，他能动了。
他睁开眼，把玉贴在胸口，隔着破衣裳，压在心口上。
那里跳得厉害，一下一下，撞着玉面。
“再来一次。”
他低声说。
不是求，是命令。
左手按凹点，右手划纹。
这次引气明显比之前顺畅，那股热流很快就从玉中涌出。
热流顺着手臂走，比刚才稳，一路冲到指尖，没卡。
他抬手，掌心对地。
屋角另一片木屑轻轻一跳，浮了起来。
比上次高，离地五寸。
稳了五息，才落。
他没停，接着试。
第三次，木屑浮起，没落。
第西次，两片一起浮。
第五次，他改用一块指甲盖大的木片，它悬在空中，像被线吊着。
沈昭夜知道，这不只是“浮”那么简单。
他能感觉到那股气的走向，像刻刀走纹，力道大一分，木片就抖；小一分，它就往下沉。
他得掐准那个点，像刨平一块板，差一丝都不行。
他试了十七次，最后一次，木片悬在空中，稳得像钉住了一样。
他松手。
气断，木片落地。
他喘了口气，手心全是汗，衣服也湿了大半。
不是累出来的，是气血被抽空的感觉。
两条胳膊像灌了铅，指尖发麻，太阳穴一跳一跳地疼。
但这不重要。
重要的是，他掌握了它。
不是它掌控他，是他掌控它。
他慢慢站起身，走到墙角，从木堆里抽出一块废料板。
这是他前些天做活儿剩下的，边角不齐，面上还有裂纹。
他拿过刻刀，左手按板，右手执刀，轻轻一划。
木屑飞起，落在地上。
他抬手，掌心一引。
那片屑颤了颤，离地三寸，悬住。
他再引，屑往前飘了半尺。
再引，又半尺。
它像长了眼睛，顺着他的意思走。
他忽然抬手，掌心向上，像托着什么东西。
那片木屑缓缓升到他手掌高度，停住。
他盯着它，一动不动。
像在看一面旗，重新立起来。
他知道，这还不是战魂，不是英灵，不是什么神兵天将。
这只是最开始的一丝气，是他从玉里抠出来的第一缕火苗。
可这就够了。
以前他只能躲，只能忍，只能靠讨剩饭活命。
现在，他有了东西，能攥在手里的东西。
不是刀，不是权，是力量。
他把木屑轻轻放回地面，转身走到桌边。
油灯早灭了，桌上只剩一截蜡头。
他拿起它，放在掌心，左手按玉，右手引气。
蜡头轻轻一跳，浮起三寸。
他盯着它，低声说：“从今天起，我不再是那个靠人施舍过活的沈昭夜了。”
蜡头没落。
“我是大乾的人。”
蜡头微微晃动。
“我不求天，不拜神，不靠谁施舍机会。”
他抬手，掌心向上，像托着千斤重物。
“这股力，是我自己拿回来的。”
蜡头稳稳悬着。
他闭眼，声音压到最底：“谁灭我族，谁占我土，谁辱我民——我沈昭夜，必亲手讨回来。”
话落，掌心气流一震。
蜡头猛地往上冲了一寸，悬在半空，纹丝不动。
他没睁眼，只是站着，手抬着，像举着一面看不见的旗。
屋外风停了。
雪也停了。
天边刚透出一点灰白，光从屋顶的破洞斜切进来，照在桌角。
那里，一粒木屑静静浮着，离地三寸，像钉在空中。
