再努力一点

1的夏天总带着一股槐花香，混着小卖部冰柜里绿豆冰棒的甜气，飘在巷口的每一个角落。

我攥着那管刚买的透明修补胶，塑料瓶身在手心焐得发烫，指尖因为用力而沁出细密的汗。

瓶身上“强力粘合，持久牢固”的字样被阳光晒得有些褪色，

却是我攒了整整三个月早餐钱换来的希望——我要把爸爸妈妈摔碎的结婚照粘好，

只要照片粘得像新的一样，他们肯定就不会再吵架了。

前天晚上的争吵声还像针一样扎在耳朵里。客厅的灯被父亲猛地关掉，

只剩下冰箱运行的嗡嗡声，和母亲压抑的哭声。我缩在卧室门后，

透过门缝看见父亲把墙上挂着的结婚照扯下来，狠狠摔在地上。玻璃相框碎成无数片，

像撒了一地的星星，照片上父母穿着红色礼服的笑容，被一道狰狞的裂痕劈成两半。

父亲摔门而去时，防盗门发出的巨响震得窗户都在晃，我吓得捂住嘴，不敢哭出声。

第二天一早，父母都不在家。我踩着拖鞋跑到客厅，蹲在地板上小心翼翼地捡拾玻璃碎片。

指尖被锋利的碴子划了一道小口，血珠慢慢渗出来，滴在照片上母亲的裙摆处，

像一朵突兀的小红花。我慌忙用袖子擦掉血迹，心里慌得厉害——要是照片脏了，

爸爸妈妈会不会更生气？我把碎片都拢在纸巾里，装进塑料袋，又找来一把小镊子，

开始一点点拼凑照片。照片的纸质已经有些发脆，边缘卷着角，拼凑起来格外费力。

我趴在地板上，鼻尖几乎贴到地面，眼睛瞪得发酸。有时候刚把两块碎片对齐，

手一抖又滑开了，只能重新再来。阳光从窗户照进来，在地板上投下斑驳的光影，

蝉鸣声此起彼伏，可我一点也不觉得烦，心里只有一个念头：快点粘好，再努力一点，

一定要粘好。攒钱买修补胶的这三个月，我每天都少吃一个馒头。

早餐店的老板娘总笑着问我：“小家伙，今天怎么不买馒头啦？”我总是摇摇头说不饿，

其实肚子早就饿得咕咕叫。有好几次，看着同桌拿着香喷喷的肉包啃，我都忍不住咽口水，

但一想到要给爸爸妈妈一个惊喜，就咬咬牙忍住了。今天终于把修补胶买到手，

我揣着它一路跑回家，书包带子甩得老高，心里像揣了只扑腾的小麻雀。

我拧开修补胶的盖子，透明的胶水缓缓流出来，带着一股淡淡的化学气味。

我用小刷子蘸了一点胶水，小心翼翼地涂在照片碎片的边缘，然后轻轻对齐。胶水很粘，

不小心就会粘在手指上，扯得皮肤发疼。我涂得很慢，生怕胶水太多溢出来，弄脏了照片。

每粘好一块碎片，我都会屏住呼吸，用手指轻轻按住，等胶水凝固。不知不觉间，

太阳已经升到了头顶，肚子饿得咕咕叫，可我舍不得停下来。墙上的挂钟滴答滴答地走着，

像在为我加油。我看着照片上的裂痕一点点被填补，心里的希望也一点点膨胀起来。

爸爸妈妈刚结婚的时候，也是这样笑着的吧？那时候他们会不会也像邻居叔叔阿姨一样，

手牵着手去菜市场，会给我买甜甜的糖葫芦，会在睡前给我讲好听的故事？

我记得很小的时候，父亲还会把我举过头顶，

让我摸天花板上的吊灯；母亲会在冬天把我的小手揣进她的怀里，给我暖手。

可不知道从什么时候开始，他们总是吵架，话题不是钱，就是父亲越来越晚回家。

我常常在夜里被他们的争吵声吵醒，缩在被子里，睁着眼睛看着黑暗，

心里默默祈祷：老天爷，让爸爸妈妈别吵架了好不好？我会乖乖听话，会努力学习，

会把所有的奖状都贴在墙上。终于，最后一块碎片也粘好了。我把照片立在电视柜上，

用两本厚厚的童话书压住边角，仔细端详着。虽然裂痕处还有淡淡的胶水痕迹，

玻璃相框也没法复原，但照片上的笑容终于重新连在了一起。我高兴地拍手，

又赶紧捂住嘴——要是被爸爸妈妈提前发现，惊喜就没了。

我把剩下的修补胶藏在抽屉最里面，又用抹布把地板擦得干干净净，

连一点玻璃碴子都找不到。做完这一切，我坐在沙发上，等着爸爸妈妈回家。

窗外的槐树叶被风吹得沙沙响，阳光透过树叶的缝隙，在地板上投下晃动的光斑。

我想象着他们回家看到照片时的样子，母亲会不会笑着抱住我，

父亲会不会摸我的头说“我们家孩子长大了”？想着想着，我趴在沙发上睡着了，

梦里的阳光也是这样温暖，爸爸妈妈笑着坐在我身边，给我剥橘子吃。不知睡了多久，

我被一阵搬东西的声音吵醒。睁开眼睛，看见门口堆着好几个大大的纸箱，

母亲正弯腰把我的书包放进纸箱里。她的眼睛红红的，脸上还有未干的泪痕。我急忙跑过去，

拉住她的衣角：“妈妈，你在干什么呀？我们要去哪里？”母亲蹲下来，摸了摸我的头，

声音沙哑得像砂纸在摩擦：“我们搬家了，宝宝。”“搬家？”我愣住了，

转头看向电视柜上的照片，它好好地立在那里，可为什么还要搬家？“那爸爸呢？

我们不等爸爸了吗？”母亲的眼泪一下子涌了出来，她把我搂进怀里，

紧紧地抱着我：“爸爸……爸爸有别的地方要去。以后，就只有妈妈和你一起生活了。

”我挣脱开母亲的怀抱，跑到电视柜前，指着那张粘好的照片：“妈妈你看！

我把照片粘好了！你和爸爸别吵架了好不好？我们不搬家行不行？”母亲顺着我的手指看去，

当她看到那张修补过的照片时，眼泪流得更凶了。她没有说话，只是走过来，拿起照片，

轻轻放在纸箱里。就在这时，照片突然从中间裂开，之前粘好的碎片再一次崩开，

像我瞬间碎掉的心脏。“没用的，宝宝。”母亲的声音里充满了绝望，“有些东西，

碎了就再也粘不好了。”我呆呆地站在原地，看着母亲把一个个纸箱搬出门外。

阳光依旧明媚，槐花香依旧飘在空气里，可我的世界却突然变得灰蒙蒙的。我摸了摸口袋，

里面还残留着修补胶的气味，那股曾经代表着希望的气味，现在却让我觉得无比苦涩。

我跟着母亲走出家门，回头望了一眼空荡荡的客厅，电视柜上的童话书倒在地上，

阳光照在上面，反射出刺眼的光。我心里一遍遍地念着：我已经很努力了，

我已经把照片粘好了，为什么还是留不住家呢？巷口的小卖部老板娘笑着和我们打招呼，

我却再也提不起力气回应。手里的修补胶瓶盖不知什么时候被我捏得变了形，

就像我那个努力了很久，却还是破碎的期盼。2十八岁的风总带着操场边樟树的清香，

混着试卷油墨味和少年人急促的心跳，漫过高三教学楼的每一层走廊。

我的头盔被随意放在课桌底下，黑色塑料壳上用白色马克笔歪歪扭扭写着“加油”，

边角处还沾着昨晚搬砖时蹭到的水泥灰——这是我三份零工的“战衣”，

也是我藏在心底那个秘密的守护者：凑够林晓的大学学费，然后告诉她，我喜欢她很久了。

林晓是我的同桌，坐在我左边，隔着一条窄窄的课桌缝。她的数学笔记本永远记得工工整整，

每道错题旁边都会用红笔标注易错点，字迹清秀得像春天刚抽芽的柳条。我偏科严重，

数学成绩总在及格线徘徊，是她每天放学后抽出半小时，把我的错题本摊在中间，

用细尖的铅笔一点点给我讲思路。“这里的辅助线要这么画，你看，

把三角形补成平行四边形就简单了。”她低头时，发梢会轻轻扫过我的手背，

带着淡淡的洗发水香味，让我心跳漏半拍，连题目都忘了听。六月初，

录取通知书陆续寄到学校。林晓收到了南方一所重点大学的通知书，

红色信封上印着烫金的校徽，耀眼得让她眼睛发亮。可那天放学后，

我在操场角落看到她蹲在地上，把通知书紧紧攥在手里，肩膀微微发抖。“怎么了？

”我走过去，递给她一瓶矿泉水。她抬起头，眼睛红红的，睫毛上挂着泪珠：“学费太贵了，

我爸妈说……让我放弃。”那一刻，我心里像被什么东西撞了一下，又酸又疼。

林晓的家境我知道，父亲常年卧病在床，母亲打零工维持家用，

能考上重点大学已是拼尽全力，可高昂的学费却成了压垮她的最后一根稻草。“别放弃。

”我脱口而出，声音有些发颤，“学费的事，我来想办法。”她愣住了，看着我，

眼里满是疑惑。我没敢多说，只是挠挠头，笑着转移了话题——我怕自己说漏嘴，

更怕给不了她承诺。从那天起，我成了校园里最忙碌的人。每天放学后，

别人去食堂吃饭、去图书馆复习，我会立刻换上旧衣服，骑着二手自行车赶往城郊的工地，

搬砖、和水泥，干到晚上八点；九点到十二点，我在市中心的餐馆洗盘子，

油腻的污水溅得满身都是，手指被洗洁精泡得发白；周末天不亮，我就骑着车去送报纸，

穿梭在城市的大街小巷，直到中午才结束。三份零工的工资，

我都小心翼翼地放进床底的铁盒里，每次打开，听见硬币和纸币碰撞的声音，

心里就多一分底气。班主任察觉到我的疲惫，找我谈话：“你最近上课总打瞌睡，

再这样下去，高考要受影响的。”我低着头，攥着衣角说：“老师，我没事，我能坚持。

”其实我每天只睡四个小时，上课强撑着睁眼睛，有时候听着听着就走神，

脑袋里全是“再搬一车砖就能多赚五十块”“今晚洗完这筐盘子就够买一本辅导书”。

手掌磨出了厚厚的茧子，指关节处还有搬砖时不小心蹭到的伤口，结了痂又被磨破，

反复几次，留下了深色的疤痕。有一次，同桌发现我手上的伤，皱着眉问：“你怎么弄的？

是不是跟人打架了？”我慌忙把手藏到身后，笑着说：“没有，不小心撞到的。

”她盯着我看了半天，没再追问，只是第二天递给我一盒创可贴：“记得贴上，别感染了。

”那是一盒带着樱花图案的创可贴，贴在手上，暖暖的，像她的笑容。我舍不得用，

把创可贴藏在笔袋里，每次累得想放弃时，就拿出来看看，又浑身充满了力气。

攒钱的日子里，饿肚子是常事。早餐我从来不吃，午餐只买一个馒头，就着免费的咸菜吃。

有一次，食堂做了我最爱的红烧肉，香气飘满了整个教室，我肚子饿得咕咕叫，口水直流，

可摸了摸口袋里仅有的几块钱，还是忍住了——这几块钱能买两本作业本，能多攒一点学费。

林晓看出了我的窘迫，每天都会多带一个鸡蛋，趁老师不注意，

悄悄放进我的课桌里：“我妈煮多了，我吃不完，你帮我吃掉吧。”我知道她是故意的，

却假装不知道，剥开鸡蛋，小口小口地吃，心里甜得发慌。高考结束那天，

我算了算铁盒里的钱，已经凑够了一半学费。剩下的一半，我打算暑假再找两份工，

一定能在开学前凑齐。我偷偷买了一支樱花味的钢笔，是她最喜欢的牌子，

笔身上刻着小小的“晓”字，还写了一封情书，藏在语文课本的最后一页，

盼着把学费交给她的那天，一并递出去。七月中旬，录取通知书上的报到日期越来越近，

我的钱也终于凑够了。那天我特意洗了澡，换上了唯一一件干净的白T恤，把钱仔细地叠好，

放进一个红色的信封里，又把钢笔和情书揣在口袋里，提前半小时在学校门口等她。

阳光正好，微风不燥，樟树的叶子沙沙作响，我心里像揣了只兔子，蹦蹦跳跳的，

既紧张又期待。可等了很久，都没看到林晓的身影。就在我以为她记错时间时，

远处传来了她的笑声。我抬头望去，看见她和邻班的男生并肩走来，

男生手里拿着一张银行卡，笑着对她说：“放心吧，学费我已经帮你交了，

报到那天我陪你一起去。”林晓点点头，脸上带着轻松的笑容，眼里的光芒比阳光还要耀眼。

那一刻，我手里的红色信封“啪”地掉在地上，钱撒了一地，像我瞬间破碎的心事。

林晓看到了我，脸上的笑容僵住了，快步走过来，捡起地上的钱，递给我：“阿宇，

你这是……”“我帮你凑够学费了。”我的声音有些沙哑，喉咙像被什么东西堵住了，

“我打了三份工，攒了很久……”她的眼里露出愧疚的神色，

轻轻摇了摇头：“谢谢你的努力，可太晚了。”男生也走了过来，拍了拍我的肩膀：“兄弟，

谢谢你对晓晓的照顾，以后有我呢。”我看着他们并肩离开的背影，

阳光把他们的影子拉得很长，紧紧地靠在一起，而我站在原地，像个多余的人。

我弯腰捡起散落的钱，一张张地塞进信封里，手指颤抖着，连钱都握不住。

口袋里的钢笔和情书仿佛有千斤重，压得我喘不过气。我走到操场角落，

那个曾经看到她哭的地方，蹲在地上，把情书拿出来，一点点撕成碎片，随风飘散。

钢笔被我用力扔了出去，落在草丛里，樱花味的墨水洒出来，像一滩浅浅的泪痕。

头盔还在课桌底下，上面的“加油”二字被阳光晒得褪了色。我把头盔捡起来，

紧紧抱在怀里，肩膀忍不住发抖。原来有些努力，从一开始就注定是徒劳的；原来有些喜欢，

不说出口，就永远没有机会了。那天的风很轻，却吹得我眼睛生疼，眼泪像断了线的珠子，

一颗颗地掉下来，砸在头盔上，发出沉闷的声响。我骑着二手自行车，

漫无目的地穿梭在城市的大街小巷，头盔歪歪地挂在车把上。曾经以为只要再努力一点，

就能留住想要的东西，可到头来才发现，有些差距，不是靠努力就能弥补的。夕阳西下，

晚霞染红了半边天，可我的十八岁，却只剩下满地破碎的期盼，

和那句来不及说出口的“我喜欢你”。3二十八岁的城市总被霓虹灯泡在潮湿的夜色里，

我的头盔内侧用美工刀刻着一行小字——“再努力一点，凑够手术费”，

字体被汗水泡得发虚，边缘却依旧锋利，像嵌在骨头上的执念。

女儿朵朵躺在医院无菌病房里，白血病的阴影把她小小的身子裹得严严实实，

医生说手术费还差二十万，这串数字像一块烧红的铁板，压得我连呼吸都带着灼痛感。

我辞掉了工厂技术员的工作，那点死工资在医药费面前连杯水车薪都算不上。

白天我穿橘色外卖服，骑着二手电动车在车流里穿梭，

手机导航的语音提示和顾客催单的铃声交织在一起，

成了我最熟悉的背景音；晚上换上黑色代驾服，把折叠电动车塞进轿车后备箱，

在酒吧、饭店门口守到后半夜，运气好能接到几单远途单，赚够朵朵一天的输液费。

头盔是我的命根子，每次取餐、接单前，我都会用粗糙的手指摸一摸内侧的字迹，

指尖划过刻痕时的刺痛，能让我瞬间清醒。有一次暴雨夜，我接了一单跨城代驾，

车子刚驶出市区就爆了胎。车主在后座不耐烦地催促，我没敢辩解，

默默推起电动车在雨里走。雨水灌进雨衣，顺着脖颈往下淌，冻得我牙齿打颤，