替身画师蔷薇记忆在线观看

1 那幅会流泪的画我第一次看到那幅画，是在地下画廊的尽头。

那天我其实只是去送稿费的，画廊老板胖到几乎要挤出画框，嘴里叼着一根没点燃的雪茄，

说那幅画“脾气不好”，要我别靠太近。我以为他在开玩笑。那幅画挂在墙的最里面，

一盏孤零零的灯打在上面。光太刺眼，反而让人看不清细节，只能模糊地看到一团花影。

画名写着《蔷薇的记忆》。我站在那儿看了五分钟。 真的只是蔷薇而已，粉白的，

带点褪色的旧气息。可奇怪的是，不论我从哪个角度看，

都觉得那花瓣下面藏着什么——像是要滴出血一样。“你要是多看几秒，那花就会哭。

” 老板忽然在我背后说。我回头，差点被吓一跳。 他眯起眼，

慢悠悠补了一句：“前几天有个画修师看了三个小时，晚上做噩梦，

第二天说自己梦见花园里的女人求他别再修那幅画。

”我笑了：“您这画廊还附带惊悚宣传啊？”他摊摊手：“反正我卖不出去，放这镇店。

要不是有人出高价收，我早烧了。”我本来没打算碰它。 但那天晚上回去之后，

我的梦全是那朵蔷薇。梦里的花一瓣瓣张开，像是有人在里面哭。哭声很细，

像风钻进画布的缝。 我在梦里伸手去摸，指尖一凉——我真的摸到了那画。醒来时，

我的手上全是颜料味。第二天，老板打电话给我，说有个收藏家看了我之前的画，

想雇我做私人临摹。“名字挺怪的，叫罗瑟。”老板说，“他指定让你临摹的，

就是那幅《蔷薇的记忆》。”我差点没接下。 可那时候我刚辞了美院的兼职，穷得叮当响，

画室的房租都拖了两个月。老板说酬劳是十万美金——十万！还包吃包住。

我只问了一句：“他要原画吗？”“他说，他只要复制得够像的那一幅。原画他自己有。

”我心里那一下子“咚”的声音，像被什么击中。罗瑟庄园在城郊，靠近旧森林，

GPS都差点找不到路。一进门，我几乎以为穿越到了十九世纪。 玄关铺满红毯，

吊灯低到快蹭头顶。每个角落都放着一幅女人肖像，笔触极细，

风格一致——都是同一个女人。她长得像我。罗瑟先生第一次见我时，穿着灰色西装，

戴着手套。那种人一看就不像画家，更像医生或者法官。 他看我的时候，目光极慢，

像是在比对什么。“你的手，”他忽然说，“和她很像。”“她？”我问。“原作者。

她叫艾琳。”我心里一紧——我在艺术史上查过《蔷薇的记忆》，署名是“A·R”，

没人知道是谁。罗瑟微笑着递给我一只银色小盒子：“她的调色刀。也许你会用得上。

”我接过那盒子的时候，指尖轻轻碰到了金属。瞬间，一阵刺痛从掌心炸开。我眼前一黑，

下一秒，画布、颜料、还有那个女人的笑容，一起淹没了我——我看见自己不是自己。

有人在画室里尖叫。空气里全是溶剂味。手里那把刀，滴着血。 一个男人的影子靠近，

冷冷地说：“你是我唯一的杰作。”然后——画布合上了我的视线。我猛地一抖，

从椅子上弹起来。罗瑟正站在我对面，神情淡得像什么都没发生。 “怎么了？”他问，

“颜色不合适吗？”我手心在发抖，冷汗从脖子滑到背。 “没……没事。”我咬牙道，

“只是有点晕。”他走过来，目光扫过我的手。 “哦，对了，”他轻声说，

“那刀你别老摸。艾琳——她死的时候，手上就是握着它的。”那一刻，

我几乎听见空气里有人轻轻地笑。声音从那幅画里传来。2 雇主的邀请我留在了庄园。

老实说，我当时应该拒绝的。 但十万美金在我脑子里挥之不去。

那种数字对于一个靠接插画稿过活的穷学生来说，足以把理智泡在福尔马林里保存。

罗瑟先生给我安排的画室在三楼，窗外正对着一片枯掉的蔷薇园。

“她以前也喜欢在这里画画。”他轻描淡写地说。我没敢问“她”是谁。问也没用，

我能感觉到他不想谈。画室里堆着各种旧物：破画架、掉漆的画箱、干掉的颜料管。

最奇怪的是靠墙放着一面镜子，镜框雕着藤蔓纹，玻璃却泛着一种不自然的雾。我走近时，

镜子里映出的不是我自己，而是另一间房。 一间几乎一样的画室，只是那里面坐着个女人，

低头画画。她的手细白，袖口染着红。我眨眼的瞬间，镜子里空了。“你看到了？

”身后传来一个轻声。我差点撞翻调色盘。 回头，一个穿制服的女仆正端着银托盘站门口，

目光淡淡的。“我是莉萨，先生的助理。”她递来一杯红茶，

“我们这里的镜子……有时候会反光。”“反光？”我干笑，“这话挺有创意。”她没理我，

只是低头看了看那面镜子，又轻声说：“如果夜里听见有人在画画，不要下楼。

”她说完就走了，动作轻得像风一样。我盯着那面镜子足足十分钟，最后用画布盖住它。

晚上我整理画具，发现桌上多了一张便条。 字迹娟秀、工整，内容只有一句话：“画她，

就能见到她。”那“她”，显然指的就是《蔷薇的记忆》中的女人。我本来想撕掉，

可那字不知怎么地黏在纸上，撕不掉。 更诡的是，第二天醒来，

桌上那句字竟变了：“摸她，就能成为她。”我心头一凉。 昨晚我明明锁了门。午餐时，

我终于见到了庄园的另一个住客——一个戴金边眼镜的男人，自称画廊评估师。

他看着我时的眼神很奇怪，像是对着墓碑打量。“你就是新来的临摹师？”他问，

“罗瑟挺喜欢找替身的。”“替身？”我皱眉，“什么意思？

”他耸耸肩：“你以为你是第一个？上一个女孩也很像艾琳——”罗瑟的脚步声打断了他。

他立刻噤声，低头继续吃。那一顿饭安静得能听见叉子刮盘的声音。

我几乎能感觉到每个人都在演戏。 莉萨、评估师、甚至那几幅挂在墙上的肖像画，

都像是在监视我。那天晚上，罗瑟亲自来找我。他走进画室，

身后带着淡淡的香——不是香水，是古老木料和火油的味。“你看完原画了吗？”他问。

我点头：“她的笔触很细腻，像用生命在画。”他笑了，

笑意却不达眼底：“她的确用生命画完的。”“您是她的……？”“学生。”他顿了顿，

“也是她的收藏者。”他说“收藏者”那一瞬间，我背脊莫名一冷。

罗瑟拿出一个封好的木箱，慢条斯理地掀开盖子。那一刻，我看到了——原画。

比我在画廊里看到的更老、更深沉，像是花被埋在时间底下。 油彩龟裂，

色泽暗得几乎发黑，但那花瓣的光泽，仍旧透着一层潮湿。我不知道是不是错觉，

那蔷薇真的在渗出液体。“这画……”我低声说，“好像在流泪。”罗瑟注视着我，

语气轻得像叹息：“那是因为，她还在想念。”我抬头，他的眼睛正好在光下——灰色的，

像死水。“你要记得，”他说，“她不喜欢被人忘记。”那晚，我梦到了艾琳。

梦里的画室一模一样，只是多了一股腐烂的甜味。 她背对着我画画，头发垂到肩上，

皮肤像纸一样白。我走过去想看她的脸。她转过头。那一瞬间，我的心几乎停了——那张脸，

和我一模一样。“帮我画完。”她的声音从喉咙里挤出来，混着颜料味。 “帮我，离开他。

”我还没来得及回答，画笔忽然断成两截，溅起一片鲜红。我惊醒时，

发现枕边压着一根折断的画笔。 笔尖上，沾着湿漉漉的红色颜料。我发誓，

我昨晚根本没动过颜料盒。但就在我盯着那根笔发愣的时候，窗外的蔷薇园里，

传来一阵轻轻的笑声。 像是谁在夜风里说：“继续画下去吧。

”3 画中的血那天我起得特别早。不知为什么，我一睁眼就闻到颜料味。

那种味道浓得像有人在我枕头边调色。 窗外的蔷薇园被雾罩着，

白气里隐约能看到几个黑影在剪枝。可罗瑟前天就说过，园丁只在每周五来一次。

今天是星期三。我心里泛着凉意。 赶紧把画笔、画布、调色刀都检查了一遍——没有少。

可那根“折断的画笔”，还躺在桌上，笔尖那团红色已经干了，像凝固的血。

我一边洗手一边想，也许真是我睡前画到梦里去了。 可当我用毛巾擦手时，

却看到毛巾上染上的红，不是颜料味——是铁锈味。那是血。罗瑟先生早上没出现。

莉萨照例端来早餐，她的神情一如既往的平静，

只是那托盘上放着一张纸条：“请在中午前完成第一层底稿。”字迹不是她的，是罗瑟的。

我试着调了几种粉红色，都调不出《蔷薇的记忆》的那种“湿感”。

我手指不由自主地摸向那把银色调色刀。冷得像冰。指尖一接触，

我的脑海又炸开了一幕—— 艾琳坐在画架前，阳光透过窗照在她身上，她的手握着刀，

正在刮掉画布上干掉的层。 一个男人走进来，声音柔和：“别再画了。” 她没有回头。

他伸手，忽然一刀从背后划开了她的手。 血溅在画上。 她惊叫着回头，那男人微微笑，

像是在欣赏颜色：“你看，这样才有生命。”画布被鲜血吸透，颜色鲜亮得不真实。

我在现实里猛地松手，调色刀“铛”地掉在地上。莉萨正好推门进来，看见我蹲在地上发抖。

她没问，只是淡淡地说：“我替您擦干净吧。”“莉萨，”我哑着嗓子问，

“艾琳……是他杀的吗？”她的动作一顿，微微抬头。那双眼睛像冰块。“小姐，

”她低声说，“庄园里不谈死人的事。”说完，她收拾完东西离开。我试着让自己冷静。

那记忆也许是我脑补的——可能只是“触觉幻觉”，就像医生说的那种“感官共鸣”。

可越是这么想，我越发抑制不住地想再试一次。

我开始疯狂地摸每一样东西： 画架、调色盘、颜料瓶、甚至墙上那面镜子。每触碰一样，

我都能看见些碎片。 有艾琳在笑的画面，也有她哭着洗手的瞬间。 有一次，